Mensagem de natal

(uma das coisas boas deste natal)

Terminada que está a maratona anual de visualização de O Senhor dos Anéis [este ano até com extras!!], eis que lavro o meu apreço pela trasmissão de Música no Coração há uns dias. Obrigada, mesmo que tenha sido anos depois do meu protesto.

Oh não!

Parecia que sim, que o mundo das revistas cor-de-rosa tinha batido no fundo, com paparazzis combinados, flagrantes preparados, conversas de chacha. Mas um dia destes folheei uma nova revista: a pretensiosa ohlálá.

Lá pelo meio de bocas, gossip a fundo e diz que disse e diz que viu, deparei-me com uma página com um desafio: fotografe os famosos e ganhe dinheiro. Então a ólálá propõe que eu ande de máquina fotográfica atrás a apanhar a Alexandra Lencastre às compras, o Cláudio Ramos a deitar o lixo à porta, a xiribiti a arrumar o carro ou a corococó a experimentar chinelos.

Além de isto ser perigosíssimo e de nos proporem fazer o trabalho deles, é baixo, é do mais baixo que já vi. Claro que o pagamento dependerá da escala de escândalo e recomendam que as fotos devem ser exclusivas, e que não devemos mandar a outra revista. Ah, a sério?

Tenham dó.
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Faltam 34 dias

Olha...

Gosto das omeletes, ovos mexidos ou estrelados com muito sal.
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Temperatura

Só faltaram os Pólo Norte na gala da TVI para aquilo ser mais seca que o deserto de Atacama.

Ora decidam-se

Na segunda-feira fiquei muito contente por a RTP passar o filme Batman Begins, sobretudo porque nessa mesma tarde tinha estado com o DVD na mão. O canal vendeu-o como o «filme do mês». Arriscado para um filme que dá logo no dia 1, mas pronto, tudo bem, o filme é muita bom.

Pior é que num dos intervalos passa a promoção de «Amor sem aviso», a que se referem como o filme da semana. Ora vamos lá ver: como é que o filme da semana pode ser melhor que o filme do mês? E não seria melhor não haver filme da semana na semana em que passam o do mês para não haver pessoas indignadas e confusas como eu?

in bruges

É daquelas coisas que se sente, daqueles filmes que se escolhe ver porque parece ter qualquer coisa. Aconteceu numa das salas Vip das Amoreiras - já agora, boa ideia isto de não se pagar parque a partir das 19 horas, hein?

Apesar de ter Colin Farrell, um dos canastrões aqui votados (embora nem sequer estivesse inicialmente a concurso, recorde-se), este filme é uma bela surpresa: boas interpretações e a descoberta de bruges. Bruges? Sim. «Fuckin' Bruges», apesar de ser achincalhada ao longo de todo o filme, é uma bela descoberta. Fica na Bélgica. Mesmo que não possam ir a Bruges, vão ao menos a este filme.

Samba

«Ai que vergonha, até me deu vontade de rir quando liguei a televisão de manhã. Não vi nada, quando começa a haver muitos golos não interessa. O Queirós a passar as mãos pela cabeça... o Ronaldo não fez nada, mas que gente é aquela? Um avião tão grande, tão importante, chegam lá e não trabalham. Fazem falta os antigos. Comem, bebem, passeiam e não trabalham».

D. Palmira, minha espectacular avó, em conversa telefónica há pouco.
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Sondagem 2

Ora a contagem está assim:

Colin Farrell: 449

Russel Crowe: 694

Clive Owen: 4

Obviamente, ganhou o Russel Crowe para maior canastrão do século; incrivelmente, Colin Farrell, que nem sequer estava a concurso, arrebatou o segundo lugar. Clive Owen, o meu preferido, ficou-se pelos 4 votos. I rest my case. E não ponho fotos, que aqui nao entram canastrões.
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Sondagem

Uma recente discussão, que tem prai uns cinco minutos, obriga-me a deixar aqui esta sondagem sobre quem é o canastrão do século:



- Clive Owen

- Russel Crowe



Façam as vossas apostas, eu depois digo qualquer coisa. Ah, convém dizer que eu voto, sem sombra de dúvidas, no gladiador.
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Uou...

James Franco, GUCCI Pour Homme

Está decidido

Hoje de manhã, a pentear-me, descobri mais um cabelo branco.
É o terceiro que vejo, o segundo a estar mesmo no sítio onde faço o risco.
E de repente já não tem assim tanta piada.

Anotação

O Tony Carreira, com bastante cabelo, figura ao lado da Popota -deslumbrante também este ano, diga-se, a interpretar Beyoncé - como par romântico no novo anúncio de Natal do Modelo? (vídeo descoberto aqui).

Eu ia perguntar se ele já tinha reagido, mas parece que a ideia até foi dele. E esta hem? Ah poizé!
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Post 785

( foto Time, Callie Shell)

Andamos assim, embeiçados pelo Obama. Esperançados que ele traga qualquer coisa de novo. Mas ouvi de manhã o Governo Sombra, na TSF, e dei por mim a dar razão ao Pedro Mexia: que conhecemos do programa eleitoral? que admiramos além do poder de oratória e de magnetismo pessoal? Isso chega para escolher um presidente à escala mundial? Eu, por mim, não tenho dúvidas: gostamos dele porque é o mais bonito. (Embora o McCain também tenha um ar muito simpático. Mas isso não chegou para ser presidente).

PS: Desconfio um bocado da mulher...

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E mais

O meu portátil aqui no trabalho pifou.
Estava personalizado com autocolantes de fruta. Banana Dole, Maçã de Alcobaça, Chiquita, por aí. Quitado à grande.

Veio há uns dias outro. Preto, sem graça, igual aos outros.
Que tristeza.

(Work in progress]

Ponho Movimento Perpétuo do Paredes a toca no fones e mergulho na Feira do cavalo da Golegã. Pareceu-me um bom match.
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Comprei este poster, não sei onde pôr

(mais aqui)

Ahhhhh

Quase dei pulinhos de alegria no Jumbo. é uma das minhas memórias de pequena, quando ia ao café com a minha mãe. A tampa de alumínio o leite fresquinho. Agora há quartos de Vigor, sem ser de chocolate. Vou agora mesmo beber um meio-gordo.

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Já está

Ainda não sei se sou a favor de comprar séries. Porque acho que só vou ver uma vez e andar. Podem dizer que isso também acontece com os filmes, mas estes são bem mais baratos. Até agora só tinha a caixa de O Sexo e a Cidade porque é giro, revolucionário e até já tinha acabado. Mas ontem não resisti a afiambrar-me a isto. (adenda: veio do Jumbo, no meio do resto das compras)

Está claro que isto me obriga a comprar as outras três, mas decidi que não me importo. É uma das séries mais fantásticas, menos claras, mais complicadas que eu já vi. Olá, sou uma lostie.

Não me faças isto, Rossio

A estação do Rossio começa lentamente a querer levar-me à falência.
Primeiro foi um café. Acho bem, acho bem, uma pessoa chega a Lisboa e apetece uma coisinha quente, um café, meia de leite, ou vai a voltar para casa e os folhados de queijo (shame on you) ainda estão ali viçosos.

Depois uma papelaria. Ainda por cima uma Relay, que além de ter todas a revistas (ou quase, que não vi a Vanity Fair), ainda tem uns livrinhos de bolso jeitosos, agendas e afins.

Agora uma loja de malas. São malas de viagem a 30 euros e quaisquer outras a 15. Pois. Uma já cá canta. Um saco sem fundo, imitação de pele baça sem ser brega, bolsos e bolsinhas, forro de tecido. A senhora, amorosa, até foi buscar-me uma que estava embrulhada. Diz que abriu há dois dias. Foi o desfile da Throttlelman na estação que me levou lá. «Ná, a loja não é dessa marca, ele punha lá uma loja aqui», disse. «Se fizer tanto como hoje e ontem já será muito bom». A minha desculpa para lá entrar foi estar a chover e eu ter uma mala de pano.

Que faltará, uma loja de discos? De gomas?
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