Feira

Embirrei, danei-me, disse mal, mas afinal as barraquinhas da Leya na Feira até são simpáticas. Dá para entrar, sermos nós a escolher o livro que levamos, só não gosto do modo de pagamento na «caixa central» do meio, que me «obrigou» a ir pagar um antes de ver o resto das editoras, sob pena de me sentir mal a circular com um livro que não tinha pago. Bem sei que os palhaços que lá andavam (literalmente, era gente mascarada) deviam estar a controlar, mas nunca fiando. Aviei a fartura da ordem - um eurito, vá - e caminhei à vontade. Ainda não havia mapa dos pavilhões, mas o multibanco não falhou. Os descontos continuam uma merda.

Assim, de cabeça:
Brevíssima História do Tempo, Stephen Hawking
Portugal hoje- o medo de existir, José Gil
O jogo do Mundo, Julio Cortázar
Alice no País das Maravilhas/Do outro lado do espelho, Lewis Carrol
O sangue dos inocentes, Julia Navarro
O deus das pequenas coisas, Arundhati Roy
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Garra

The Greatest

?!

Para não correr o risco de não pensar muito, comprei as fly london em cinco minutos, depois de várias horas a namorá-las. Ainda estão guardadinhas na caixa, à espera de tempo verdadeiramente quente. Custaram o preço que todas vocês desconfiam e muitas até sabem.

Eis senão quando, passo hoje em frente a uma loja Bata e vejo umas iguazinhas, IGUAZINHAS, tirando a mosca da presilha, a metade do preço, ou seja, 44 euros. Acontece que esta loja está mesmo a pedir para ser acusada de cópia, não? Estive quase para entrar, indignada, depois de pedir umas fly emprestadas na loja mesmo em frente, brandindo-as no ar, mas vou esperar que alguém repare. é que são mesmo iguaizinhas, hã, pessoal da fly?

Não há condições

A cereja tá a 5.90 €.

Pensamento do dia

Uma das coisas mais chatas do tempo quente - outra, por exemplo, é suar entre as pernas - é ter o cinto do carro a trilhar e a raspar-me o pescoço por via de usar t-shirts. Tá dito.

O aquivador de radiografias

A Radar pregou-me uma partida. Ia eu descansada a conduzir quando oiço Carlos Paredes. álbum de família com Movimento Perpétuo. São 14.30, já vai a meio.
Ali a descer os cabos dávila (é preciso rever este nome rapidamente, aquilo só serve para pendurar um anúncio da media markt) o Tiago Castro fala no Verdes Anos e começo a tremer, nó na garganta, olhos enevoados. Levo a mão ao olho, mas acerto na lente dos óculos de sol. Continua com o álbum. Fecho os vidros, ponho mais alto, vou andando ao som de Mudar de Vida.
Ali a chegar às Amoreiras, o Tiago conta a vida do Carlos. Fama mundial, concertos aqui e ali, hospital de S. José a arquivar radiografias, homem dos mil dedos, mielopatia, último fôlego em 2004. Caem-me umas lagrimitas, nem sei bem porquê. O álbum acaba. Saio do carro e vou para a repartição de finanças da Nespresso.

Adenda: e daqui a bocado é meio-dia de domingo e dá outra vez, com respirações do senhor e tudo.

Também quero isto aqui II

Eu não jogo às cartas nestas figuras, é certo, portanto às malvas com isso da campanha das mulheres reais. O que eu gosto é da Cláudia, e se tanto andam para aí a mandar vir com a moça, eu digo que gosto. Se quiser jogar às copas também pode ser.

Querem ter medinho?

[REC]

A prova da suspeita

Por muitos anos que estejamos emigrados, diremos sempre palavrões na nossa língua-mãe.

Ex:
Cristiano Ronaldo marcou agora um livre contra a barreira. «Merda, pá», exclamou.

Um exemplo do futebol

Devia haver um Comissão Disciplinar da República que aplicasse uma suspensão ao senhor alberto joão jardim por declarações absurdas. Ou um sumaríssimo, ou uma multa, ou pelo menos uma reguada.
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Irra

Já disse que odeio sandes com manteiga? Já, não já? Obrigada.

Tesourada

E pronto, o Pedro fez um belo trabalho com o meu cabelo, de onde destaco um excelente upgrade à franja e menos peso.
Porém, o penteado de cabeleiro deixou-mo esticado, um bocado à Lucho González e hoje, já depois de lavado e devidamente rebelde, ao passar num espelho, pareceu-me ver o vocalista dos Europe - meu queriiiiiiiiiido Joey Tempest - ou outro cabeludo dos anos 80.
Por sorte, ainda ninguém o referiu. A ver se me habituo.
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Lavar as mãos

E porque é que os centros comerciais insistem em por torneiras modernaças cada vez mais difíceis de accionar? Fico ali feita estupida a por as mãos debaixo de uma cena e atrás da bola preta e do sensor não sei quê e lavar as mãos é muito complicado. Pois, é que já não é só ligar, ligar tá fora de moda...

Básicos

Na women's secret, conversa entre empregada e cliente, amigas:
- Então, vens comprar uns básicos? [básicos é aquilo que se usa no dia a dia, preto, branco, cor de pele, que não merece ser chamada de lingerie, aparentemente]
- Sim, queria o tamanho X, porque emagreci um bocadinho.
-Emagreceste? Hás-de me dizer como é, também queria essa receita!

[Penso para mim que vou ficar mais um bocado a ver a promoção um calção + 2 tshirts que não preciso para ver se ela dá mesmo a receita]

-Olha filha, a receita é um desgosto de amor! Emagreces num instantinho!!

Tive de concordar com a resposta da amiga: para mim não dá. Não me apetece isso dos desgostos, nem me interessa nesta altura nem daqui para a frente.

Mas fiquei a pensar: se é verdade que se engorda com o amor - eu que o diga, obrigadinho, dizem que é de fazer comer para dois e dividi-lo e comer mais e pior e ainda por cima estar feliz - é provável que o desgosto ou o desamor provoquem uma baixa de peso. O que eu gostava era de conseguir conciliar as duas coisas, o emagrecimento e o amor, para também poder comprar uns básicos novos. E não, não trouxe os calções + 2 tshirts.

Em repeat

The Gossip - Listen up
É pra rebolar!

Mais uma traição

E pronto. Fugiu-me a Natasha, que me compreendia o cabelo, agora deixo eu a Bárbara, que lhe tocou duas vezes e até bem.

Mas desde que o meu cabeleireiro Eric Stipa se chama Arlete, tenho receio de lá ir. Este nome de cabeleireira, como Tina ou Tila, não me inspira confiança. Aproveito o desconto da minha querida Time Out e lanço-me ao Facto de Santa Apolónia. Bora.

A sul

...

Ruicosta-te a mim

36 aninhos.

Brigadão.

Recados

Tinha duas coisas para fazer ainda agora: comprar bilhetes para Cat Power e vislumbrar o Limited Edition na Nespresso. A primeira aviei, a segunda, desde que vi que aquilo agora mete tirar senhas, como se fosse nas finanças ou na farmácia, desisti.

Pés

Gosto de pés.
Gosto dos meus pés.
Gosto tanto dos meus pés que ando a namorar umas sandálias Fly London.
Acontece que gosto tanto dos meus pés, mas eles não gostam de mim. Sapatos ou botas de salto alto não me aguento mais que uma dia sem que apertem os dedos, com as sandálias fico com os calcanhares em ferida.
Gosto dos meus pés, mas eles são sensíveis de mais. Foram muitos anos tratados a ténis, agora não querem outra coisa. Eu percebo.
Gosto dos meus pés, mas hoje já torci o tornozelo com estas botas de salto grosso aqui no empedrado do Bairro Alto. Já estraguei outras que têm tecido na zona do salto porque me fugiu o pé para o lado.

Queria ver a menina Carrie Bradshaw e as amigas a correr ou até mesmo a andar no Bairro Alto ou num qualquer passeio em paralelo desta cidade. Queria mesmo.