«Antes de irmos de férias a avó vem cá almoçar a traz o almoço, queres vir?», disse-me a minha mãe.
Imaginei várias sandes, porque a minha avó é de trazer tipo umas sandes de ovo, ou carne assada. Aceitei porque o horário estava a favor e gosto sempre de ver a minha avó. Apesar de a conhecer, não estava preparada para o que veio a seguir.
Cheguei ao jardim de S. Pedro de Alcântara por volta do meio-dia, há lá umas mesas. Estavam os dois, avó e avô, frente a frente. Toalha posta. Beijinhos, como é que vais, e que tal a viagem, alguns telefonemas.
De repente a minha avó linda saca de uma cesta e começa a tirar tupperwares. Um com filetes, outro com tomate. «Levantei-me às cinco da manhã, já não conseguia dormir, e fui fritar os filetes», diz enquanto pôe a mesa. Saem pratos, talheres, guardanapos, pão, copos de plástico - a única coisa que esqueceu, mas que uma viagem ao café para comprar batatas fritas resolveu. Ataquei logo, não tinha tomado o pequeno-almoço.
Mas depois começam a sair tachos da cesta. Sim, no plural. Um com favas - «Já as fiz ontem à noite. Se quiseres tira mais, e um bocadinho de chouriço», outro com carne assada. Começo a ficar preocupada, a mesa já está cheia. Ainda há água e um garrafinha de vinho.
Chega a minha mãe já eu estou meio cheia. Ataco na carne, tirei favas só para ver como estavam boas, afinal até eram só para levar para casa.
Passam turistas cheios de água na boca ao verem este piquenique do céu.
Da cesta sai um bocado de queijo da Ilha. Depois sacos com pêssegos, uvas e pêras. «Come esta, que é grande e está pouco madura», diz ela.
Não aguento mais, mas da cesta ainda saem palitos «rainier», anuncia ela. «La reine», corrige a minha mãe. Não interessa.
Faltou a máquina de café naquela cesta, mas não lhe levo a mal. Fomos à Padaria de S. Roque, safou.
Amo a minha avó. De paixão.
um blogue onde cabe muita gente.
Wednesday, 31 August 2005
Monday, 29 August 2005
Réptil aceite
Ora a Rosa e o seu sorriso lançaram um desafio daqueles que a malta gosta e dá bué comentários. Eu só tenho pena que só se possa escolher três...
«Digam três figuras públicas que vos convenceriam a ser gay, pelo menos por uma noite».
Ora eu vou dizer 4, porque a primeira é montanha de categoria especial, hors-competition... E já que isto é para sexo - pelo menos a referência a uma noite assim o sugere -, cá vai:
- Michelle Pfeiffer - Com qualquer penteado, em cima de um piano, de túnica medieval ou roupa de empregada de mesa. Mas sobretudo com um fato de catwoman...
- Beyonce - Porque apetece simplesmente comer. É gira, usa roupas ousadas sem se importar com a coxa roliça mas firme.
- Maria Sharapova - Game, set, match
- Scarlett Johansson - começa logo no nome. Depois, nos filmes, tem um ar tão normal que dá esperança a nós todas.
Havia muitas mais (não só para sexo), mas se só me deixam escolher três, perdão, 4, fica assim.
«Digam três figuras públicas que vos convenceriam a ser gay, pelo menos por uma noite».
Ora eu vou dizer 4, porque a primeira é montanha de categoria especial, hors-competition... E já que isto é para sexo - pelo menos a referência a uma noite assim o sugere -, cá vai:
- Michelle Pfeiffer - Com qualquer penteado, em cima de um piano, de túnica medieval ou roupa de empregada de mesa. Mas sobretudo com um fato de catwoman...
- Beyonce - Porque apetece simplesmente comer. É gira, usa roupas ousadas sem se importar com a coxa roliça mas firme.
- Maria Sharapova - Game, set, match
- Scarlett Johansson - começa logo no nome. Depois, nos filmes, tem um ar tão normal que dá esperança a nós todas.
Havia muitas mais (não só para sexo), mas se só me deixam escolher três, perdão, 4, fica assim.
Sunday, 28 August 2005
A arte do coça para dentro
A SIC tem muita coisa boa, como as Donas de Casa Desesperadas, mas também tem muita coisa de má, como cortar o genérico dos filmes (e o horário das Donas, claro).
Depois, tem uma coisa verdadeiramente irritante: a autopromoção. Já se sabe que os intervalos são longuíssimos, mas sempre que aparece uma auto-promoção a gente acha que a parte seguinte do programa que estamos interessados em ver vem já a seguir. Puro engano, como no anúncio.
Mas pior, pior, é haver programas exclusivamente dedicados a estas coisas, como o Extase e o 5 estrelas. No Extase, ao sábado, um tipo com ar de mariconço entrevista um brasileiro qualquer, devidamente apenso a uma ou mais das 452 novelas que a SIC passa por dia (e gostam sempre muito de portugal e até têm antepassados cá, como o Lima Duarte que tinha um avô que era «lá de cima», de Vila Real de Santo António) ; há também umas miudas que vão a festas ou fazem trapalhadas em eventos (gosto taaanto desta palavra) e sobra sempre um espacinho para o tal do Ricardo Pereira, que faz aquele sotaque irritante, seja porque ele espirrou ou papou mais uma brasileira.
Pior, pior, pior é o de domingo, o 5 estrelas, que é programa sobre os programas, ou seja o expoente da redundância. Cá vai um exemplo:
- no extase o Daniel Nascimento fez uma entrevista profunda ao Kapinha à beira-mar, ou lá o que era, em que soubemos que lhe faltam umas cadeiras para acaba o curso e é o herdeiro da casa Sonotone;
- no 5 estrelas, a gira da Liliana - que aqui há uns anos era bibelot no programa do juiz - entrevistou o Daniel quando ele se preparava para entrevistar o Kapinha. Confusos? Claro que não, apenas enojados com este coça para dentro. Pelo menos eu. E diz ela: «Estás nervoso?» «Quer dizer, não me ficava bem dizer que não estou, mas eu conheço o Kapinha, que é uma jóia», responde o Daniel. Ou seja, temos amigos a entrevistar amigos que se preparavam para entrevistar amigos. Uma complicação. E apetece mesmo perguntar para que é que isto serve, se é mesmo só para mostrar os amigos ao mesmo tempo que nos embrutece os sentidos. Dizem eles que é porque as pessoas gostam muito de ver os bastidores dos programas, e não sei quê, uma óptima desculpa para promover quem apetece.
A RTP também já tem um programa destes - como o extase - , com o inenarrável Daniel Oliveira, que aproveita e vai também aos bastidores dos programas (da rtp, claro) e tem o seu próprio Ricardo Pereira no Jorge Gabriel.
E perguntam vocês: Ó IB, então mas se não gostas disso porque é que estavas a ver? Eu respondo: Não tenho culpa, estava só a programar o vídeo com uma cassete de quatro horas para apanhar o Donas de Casa Desesperadas que dá algures durante a tarde.
Depois, tem uma coisa verdadeiramente irritante: a autopromoção. Já se sabe que os intervalos são longuíssimos, mas sempre que aparece uma auto-promoção a gente acha que a parte seguinte do programa que estamos interessados em ver vem já a seguir. Puro engano, como no anúncio.
Mas pior, pior, é haver programas exclusivamente dedicados a estas coisas, como o Extase e o 5 estrelas. No Extase, ao sábado, um tipo com ar de mariconço entrevista um brasileiro qualquer, devidamente apenso a uma ou mais das 452 novelas que a SIC passa por dia (e gostam sempre muito de portugal e até têm antepassados cá, como o Lima Duarte que tinha um avô que era «lá de cima», de Vila Real de Santo António) ; há também umas miudas que vão a festas ou fazem trapalhadas em eventos (gosto taaanto desta palavra) e sobra sempre um espacinho para o tal do Ricardo Pereira, que faz aquele sotaque irritante, seja porque ele espirrou ou papou mais uma brasileira.
Pior, pior, pior é o de domingo, o 5 estrelas, que é programa sobre os programas, ou seja o expoente da redundância. Cá vai um exemplo:
- no extase o Daniel Nascimento fez uma entrevista profunda ao Kapinha à beira-mar, ou lá o que era, em que soubemos que lhe faltam umas cadeiras para acaba o curso e é o herdeiro da casa Sonotone;
- no 5 estrelas, a gira da Liliana - que aqui há uns anos era bibelot no programa do juiz - entrevistou o Daniel quando ele se preparava para entrevistar o Kapinha. Confusos? Claro que não, apenas enojados com este coça para dentro. Pelo menos eu. E diz ela: «Estás nervoso?» «Quer dizer, não me ficava bem dizer que não estou, mas eu conheço o Kapinha, que é uma jóia», responde o Daniel. Ou seja, temos amigos a entrevistar amigos que se preparavam para entrevistar amigos. Uma complicação. E apetece mesmo perguntar para que é que isto serve, se é mesmo só para mostrar os amigos ao mesmo tempo que nos embrutece os sentidos. Dizem eles que é porque as pessoas gostam muito de ver os bastidores dos programas, e não sei quê, uma óptima desculpa para promover quem apetece.
A RTP também já tem um programa destes - como o extase - , com o inenarrável Daniel Oliveira, que aproveita e vai também aos bastidores dos programas (da rtp, claro) e tem o seu próprio Ricardo Pereira no Jorge Gabriel.
E perguntam vocês: Ó IB, então mas se não gostas disso porque é que estavas a ver? Eu respondo: Não tenho culpa, estava só a programar o vídeo com uma cassete de quatro horas para apanhar o Donas de Casa Desesperadas que dá algures durante a tarde.
Saturday, 27 August 2005
Wild is the wind
(Favor imaginar Nina Simone e um piano)
Love me love me love me
Say you do
Let me fly away with you
For my love is like the wind
And wild is the wind
Give me more than one caress
Satisfy this hungriness
Let the wind blow through your heart
For wild is the wind
You... touch me...
I hear the sound of mandolins
You...kiss me...
With your kiss my life begins
You're spring to me
All things to me
Don't you know you're life itself
Like a leaf clings to a tree
Oh my darling, cling to me
For we're creatures of the wind
And wild is the wind
So wild is the wind
Wild is the wind
Wild is the wind
(1957, Dimitri Tiomkin, Ned Washington)
Love me love me love me
Say you do
Let me fly away with you
For my love is like the wind
And wild is the wind
Give me more than one caress
Satisfy this hungriness
Let the wind blow through your heart
For wild is the wind
You... touch me...
I hear the sound of mandolins
You...kiss me...
With your kiss my life begins
You're spring to me
All things to me
Don't you know you're life itself
Like a leaf clings to a tree
Oh my darling, cling to me
For we're creatures of the wind
And wild is the wind
So wild is the wind
Wild is the wind
Wild is the wind
(1957, Dimitri Tiomkin, Ned Washington)
Friday, 26 August 2005
A minha Natasha
Nunca gostei de ir ao cabeleireiro. Não é por causa do cabelo que lá fica, eu sei que volta a crescer e farto-me de o dizer a quem sai de lá em lágrimas. Não gosto porque, durante muitos anos, nunca fui eu a escolher o tipo de corte e além disso aborrece-me ter de esperar, além dos nomes delas: a Tila, a Cila, a Pitucha, a Cidália. Foi por isso que escolhi uma Natasha. Mas já lá vamos.
Vendo as minhas fotos da escola, em sou sempre a que está de cócoras ou de joelhos, porque era sempre a mais alta e tinha de dar os lugares em pé aos mais pequenos - que raio de ideia, pôr-nos de joelhos! Pensam que não dói estar ali com os joelhos no alcatrão e ainda por cima a sorrir? Além disto, eu sou aquela que tem sempre o cabelo curto. «É mais fácil de lavar e pentear», dizia a minha mãe, aquela que decidia. Portanto: de joelhos, cabelo curto e camisa de flanela abotoada até acima, com calças de bombazine. Era um autêntico rapazinho, ainda por cima só furei as orelhas depois da quarta classe. Nesse ano lá consegui levar um vestido (que não se viu porque me calhou a posição do meio...), o que sempre é melhor do que não ter os dentes da frente.
Quando deixei de ir com a minha mãe – tudo acabou quando a «Tila» me fez um penteado «à rapazinho» e mo espetou em cima com gel -, passei a ir aqui abaixo de minha casa. Era barato e perto o suficiente para correr até à porta da rua, subir, lavar logo o cabelo e pentear à minha maneira. O corte era eu que escolhia, até ceder e no 12º ano cortar curto de novo. Erro crasso, cresceu o suficiente e já estava apresentável quando entrei na faculdade.
Depois apeteceu-me arriscar e há dois anos fiz um curto cool, uma espécie de curto-comprido. Fui a outro sítio e saiu-me a russa Natasha. Ela é fantástica. Mede o comprimento que vai cortar com o pente, corta quase cabelo por cabelo. Da primeira vez que lá fui nem lavei o cabelo quando cheguei a casa. Ainda não acertou no brushing, mas está quase perto. É por isso que não me importo de lá deixar 35 euros, como hoje (com gel e amaciador), ou mais quando me lanço à aventura com um levantamento de raízes. E lá vou preenchendo o meu cartão fidelidade. Esta é a minha Natasha e eu gosto dela.
Vendo as minhas fotos da escola, em sou sempre a que está de cócoras ou de joelhos, porque era sempre a mais alta e tinha de dar os lugares em pé aos mais pequenos - que raio de ideia, pôr-nos de joelhos! Pensam que não dói estar ali com os joelhos no alcatrão e ainda por cima a sorrir? Além disto, eu sou aquela que tem sempre o cabelo curto. «É mais fácil de lavar e pentear», dizia a minha mãe, aquela que decidia. Portanto: de joelhos, cabelo curto e camisa de flanela abotoada até acima, com calças de bombazine. Era um autêntico rapazinho, ainda por cima só furei as orelhas depois da quarta classe. Nesse ano lá consegui levar um vestido (que não se viu porque me calhou a posição do meio...), o que sempre é melhor do que não ter os dentes da frente.
Quando deixei de ir com a minha mãe – tudo acabou quando a «Tila» me fez um penteado «à rapazinho» e mo espetou em cima com gel -, passei a ir aqui abaixo de minha casa. Era barato e perto o suficiente para correr até à porta da rua, subir, lavar logo o cabelo e pentear à minha maneira. O corte era eu que escolhia, até ceder e no 12º ano cortar curto de novo. Erro crasso, cresceu o suficiente e já estava apresentável quando entrei na faculdade.
Depois apeteceu-me arriscar e há dois anos fiz um curto cool, uma espécie de curto-comprido. Fui a outro sítio e saiu-me a russa Natasha. Ela é fantástica. Mede o comprimento que vai cortar com o pente, corta quase cabelo por cabelo. Da primeira vez que lá fui nem lavei o cabelo quando cheguei a casa. Ainda não acertou no brushing, mas está quase perto. É por isso que não me importo de lá deixar 35 euros, como hoje (com gel e amaciador), ou mais quando me lanço à aventura com um levantamento de raízes. E lá vou preenchendo o meu cartão fidelidade. Esta é a minha Natasha e eu gosto dela.
Thursday, 25 August 2005
Na grafonola * toca...
* obrigada Radar, não sei o que faria sem vocês (mas sei o que vocês fariam sem os anúncios dos móveis de todo o mundo e do pagapouco)
ora, toca John Butler Trio, nomeada e particularmente «Zebra»
(ai quando eu me aventurar a espetar aqui com sons...)
ora, toca John Butler Trio, nomeada e particularmente «Zebra»
(ai quando eu me aventurar a espetar aqui com sons...)
31 songs
Era para ter feito isto antes de aparecer aquilo das idiosincrassias, mas pronto.
O Nick Hornby tem finalmente um livro novo – chama-se Um Grande Salto e só o descobri hoje -, mas queria mesmo era falar de outro, que se chama 31 Songs. É sabido o gosto dele por música – Alta Fidelidade estrutura-se, quem diria, num sistema de listas para quase tudo -, por isso fez esta compilação de 31 músicas que o marcaram ao longo da vida. Nem todos os comentários atribuídos a cada música são humorísticos, mas tem piada que até tenha incluído o Fly Like a Bird da Nelly Furtado.
Sendo assim, tentei fazer a minha própria lista de 31 canções - de sempre - e descobri que se 5 não é nada fácil, 31 muito menos. A ordem é aleatória.
Os amigos do Gaspar, Sérgio Godinho
Walk Away, Ben Harper
Whiter Shade of pale, Procul Harum
Bloodflow, Calexico
The End, The Doors
Sullen Girl, Fiona Apple
Grace, Jeff Buckley
Last Night, The Strokes
Fake Plastic Trees, Radiohead
Bodies, Smashing Pumpkins
Sinnerman, Nina Simone
Essa moça tá diferente, Chico Buarque
Clandestino, Manu Chao
Human Behaviour, Bjork
Serpentine, dEUS
Born to Run, Bruce Springsteen*
Of The Girl, Pearl Jam
Under the Bridge, Red Hot Chili Peppers
Águas de Março, Tom Jobim (c/ Elis)
Rebel Prince, Rufus Wainright
Lounge Act, Nirvana
Shiver, Coldplay
Summer Romance, Incubus
Anywhere on this road, Lhasa de Sela
Virgin Bride, Morphine
Redemption Song, Bob Marley
Red Right Hand, Nick Cave
Kiss of, Violent Femmes
Abas do Vento, Clã
Duia, Da Weasel
Kashmere, Led Zeppelin
Agora a ver se compro o Um Grande Salto.
*PS - Loser, Beck - o senhor Beck teve que ser preterido após uma iluminação no meio dos espirros e da tosse que me levou a trocar pelo boss. Como a música já se chama Loser, mesmo, não se deve importar...
O Nick Hornby tem finalmente um livro novo – chama-se Um Grande Salto e só o descobri hoje -, mas queria mesmo era falar de outro, que se chama 31 Songs. É sabido o gosto dele por música – Alta Fidelidade estrutura-se, quem diria, num sistema de listas para quase tudo -, por isso fez esta compilação de 31 músicas que o marcaram ao longo da vida. Nem todos os comentários atribuídos a cada música são humorísticos, mas tem piada que até tenha incluído o Fly Like a Bird da Nelly Furtado.
Sendo assim, tentei fazer a minha própria lista de 31 canções - de sempre - e descobri que se 5 não é nada fácil, 31 muito menos. A ordem é aleatória.
Os amigos do Gaspar, Sérgio Godinho
Walk Away, Ben Harper
Whiter Shade of pale, Procul Harum
Bloodflow, Calexico
The End, The Doors
Sullen Girl, Fiona Apple
Grace, Jeff Buckley
Last Night, The Strokes
Fake Plastic Trees, Radiohead
Bodies, Smashing Pumpkins
Sinnerman, Nina Simone
Essa moça tá diferente, Chico Buarque
Clandestino, Manu Chao
Human Behaviour, Bjork
Serpentine, dEUS
Born to Run, Bruce Springsteen*
Of The Girl, Pearl Jam
Under the Bridge, Red Hot Chili Peppers
Águas de Março, Tom Jobim (c/ Elis)
Rebel Prince, Rufus Wainright
Lounge Act, Nirvana
Shiver, Coldplay
Summer Romance, Incubus
Anywhere on this road, Lhasa de Sela
Virgin Bride, Morphine
Redemption Song, Bob Marley
Red Right Hand, Nick Cave
Kiss of, Violent Femmes
Abas do Vento, Clã
Duia, Da Weasel
Kashmere, Led Zeppelin
Agora a ver se compro o Um Grande Salto.
*PS - Loser, Beck - o senhor Beck teve que ser preterido após uma iluminação no meio dos espirros e da tosse que me levou a trocar pelo boss. Como a música já se chama Loser, mesmo, não se deve importar...
Tuesday, 23 August 2005
Gosto mesmo é de voltar
Soube que estava sobrevoar Portugal quando vi as nuvens. Não é que reconheça nuvens, mas estas eram amarelas. E não eram nuvens, eram fumo. Eram fumo de incêndios. Apetece logo ir à casa de banho fazer um chichi para ajudar a apagar aquilo.
Gosto mesmo de aterrar em Lisboa, procurar as casas, os edifícios históricos, os estádios. Antes, uma hospedeira com voz de cama disse-nos como apertar os coletes e nunca consigo deixar de pensar que aquilo é tudo uma grande tanga. Como é que se tem tempo para apertar o colete e soprar e puxar daqui e dali? Poramordedeus.
Cheguei a Londres na sexta-feira, deixando um grande calor aqui para chegar lá com 20 graus e chuva. Tive que ir comprar um chapéu de chuva, mas o mal já estava feito: foi preciso secar as calças e os ténis com o secador. O estádio, Stamford Bridge, não é nada de especial, mas está numa zona porreira, perto do hotel. Pelo caminho, aprecio aquelas casas de primeiro andar e paredes de tijolo. No avião meti conversa com a Isabel, que me ofereceu boleia para o hotel ainda estavamos a sobrevoar o Golfo da Biscaia. Nas malas uma tipa tirou-me do sério quando o tapete deu três voltas e a dela não apareceu, tão igual que era a outras tantas.
Escrever, comer sandes, escrever, comer sandes. Fish and chips nem vê-los. Sábado mais uma volta em Portobello dá para comprar outra mala e uns imans de frigorifico - sou LOUCA por imans de frigorifico. Pastéis de nata e café oferecidos. A coisa excepcional que me tinha prometido à conta de fazer anos ficou para mais tarde. Ainda falta uma semana e meia. Mais um pastel de nata.
Domingo bora lá para o jogo. Acabo de almoçar e vou para o estádio, onde me oferecem... almoço. Porra! Os tipos todos engravatados, há café, água, sumos e até cervejas à disposição. Passo hora e meia com o sol na cara, nunca mais usei o chapéu. Escrever, escrever. Jantar no restaurante Estrela, um bife à casa.
Chuva outra vez, táxi - com vidro a dividir a gente, que lá é a sério - , três livros por 18 libras, esperar o gate. Um miudo chora porque vai viajar sozinho. O vôo dura duas horas, temos direito a uma sandes de queijo com gordura de presunto e um queque. Depois as nuvens, amarelas. Afinal era fumo.
Gosto mesmo de aterrar em Lisboa, procurar as casas, os edifícios históricos, os estádios. Antes, uma hospedeira com voz de cama disse-nos como apertar os coletes e nunca consigo deixar de pensar que aquilo é tudo uma grande tanga. Como é que se tem tempo para apertar o colete e soprar e puxar daqui e dali? Poramordedeus.
Cheguei a Londres na sexta-feira, deixando um grande calor aqui para chegar lá com 20 graus e chuva. Tive que ir comprar um chapéu de chuva, mas o mal já estava feito: foi preciso secar as calças e os ténis com o secador. O estádio, Stamford Bridge, não é nada de especial, mas está numa zona porreira, perto do hotel. Pelo caminho, aprecio aquelas casas de primeiro andar e paredes de tijolo. No avião meti conversa com a Isabel, que me ofereceu boleia para o hotel ainda estavamos a sobrevoar o Golfo da Biscaia. Nas malas uma tipa tirou-me do sério quando o tapete deu três voltas e a dela não apareceu, tão igual que era a outras tantas.
Escrever, comer sandes, escrever, comer sandes. Fish and chips nem vê-los. Sábado mais uma volta em Portobello dá para comprar outra mala e uns imans de frigorifico - sou LOUCA por imans de frigorifico. Pastéis de nata e café oferecidos. A coisa excepcional que me tinha prometido à conta de fazer anos ficou para mais tarde. Ainda falta uma semana e meia. Mais um pastel de nata.
Domingo bora lá para o jogo. Acabo de almoçar e vou para o estádio, onde me oferecem... almoço. Porra! Os tipos todos engravatados, há café, água, sumos e até cervejas à disposição. Passo hora e meia com o sol na cara, nunca mais usei o chapéu. Escrever, escrever. Jantar no restaurante Estrela, um bife à casa.
Chuva outra vez, táxi - com vidro a dividir a gente, que lá é a sério - , três livros por 18 libras, esperar o gate. Um miudo chora porque vai viajar sozinho. O vôo dura duas horas, temos direito a uma sandes de queijo com gordura de presunto e um queque. Depois as nuvens, amarelas. Afinal era fumo.
Thursday, 18 August 2005
O Frank Black está enorme
Acordei e fui ver o Globe Trekker, desta vez pela China. Gostava mesmo de visitar aquele exército de terracota que eles têm lá.
Almocei e dei banho à Joana. Ela esperneia, finge que não gosta, mas assim que a ponho de barriga para cima fica logo mais calma. (A Joana é uma tartatuga com quase um palmo).
Lavei a loiça e fui limpar a casa.
(antes fui à net)
Como a parte do pó é extremamente chata, liguei a TV na Sic Radical. Estava a dar um resumo de Paredes de Coura.
(xii o Bruno Nogueira é mesmo giro e tem jeito para isto. Fui à net).
Uns tipos sentados em puffs falavam sobre os concertos, sem que passassem quaisquer imagens. (ok, eu estava a aspirar, pode-me ter passado alguma coisa).
O vocalista dos Queens of the Stone Age estava lesionado, mas não demos por nada.
(que chato, já o rapaz dos Kaiser Chiefs também esteve a cantar a rebolar no chão).
Depois puseram também uma rapariga a dizer que foi um concerto bom, eficiente, ela até gostou, mas... Depois com o Pixies a mesma coisa. Apesar de eficiente, e eficaz
(eficiente e eficaz?? Mas é algum test-drive?)
não foi bom. O apresentador, um falhado daquele programa das cantorias da Sic, tinha na cabeça uns óculos esquisitos, qaue pareciam uma touca de enfermeira.
(O Bruno é que safa isto).
De repente imagens dos concertos – que gordo que está o Frank Black! Entretanto um zapping enquanto o chão da sala está a secar e apanho um teledisco do Seu Jorge (que charme, pá), em que aparece o Bill Murray a fazer de padre.
O Bruno Nogueira é repetidamente apalpado por uma miuda em directo e parece gostar. Tudo bem.
Cheira-me que este fim-de-semana me vou vingar, comprar algo excepcional e dizer que é uma prenda de anos para mim. Está na moda dizer isto para aliviar um bocadinho a consciência.
E assim se passa uma folga!
Almocei e dei banho à Joana. Ela esperneia, finge que não gosta, mas assim que a ponho de barriga para cima fica logo mais calma. (A Joana é uma tartatuga com quase um palmo).
Lavei a loiça e fui limpar a casa.
(antes fui à net)
Como a parte do pó é extremamente chata, liguei a TV na Sic Radical. Estava a dar um resumo de Paredes de Coura.
(xii o Bruno Nogueira é mesmo giro e tem jeito para isto. Fui à net).
Uns tipos sentados em puffs falavam sobre os concertos, sem que passassem quaisquer imagens. (ok, eu estava a aspirar, pode-me ter passado alguma coisa).
O vocalista dos Queens of the Stone Age estava lesionado, mas não demos por nada.
(que chato, já o rapaz dos Kaiser Chiefs também esteve a cantar a rebolar no chão).
Depois puseram também uma rapariga a dizer que foi um concerto bom, eficiente, ela até gostou, mas... Depois com o Pixies a mesma coisa. Apesar de eficiente, e eficaz
(eficiente e eficaz?? Mas é algum test-drive?)
não foi bom. O apresentador, um falhado daquele programa das cantorias da Sic, tinha na cabeça uns óculos esquisitos, qaue pareciam uma touca de enfermeira.
(O Bruno é que safa isto).
De repente imagens dos concertos – que gordo que está o Frank Black! Entretanto um zapping enquanto o chão da sala está a secar e apanho um teledisco do Seu Jorge (que charme, pá), em que aparece o Bill Murray a fazer de padre.
O Bruno Nogueira é repetidamente apalpado por uma miuda em directo e parece gostar. Tudo bem.
Cheira-me que este fim-de-semana me vou vingar, comprar algo excepcional e dizer que é uma prenda de anos para mim. Está na moda dizer isto para aliviar um bocadinho a consciência.
E assim se passa uma folga!
Podem também chamar-me de...
Caramba, e não é que em estrangeiro também me calha um nome composto? Que coisa, pá!
(por acaso isto é tudo tanga, porque fiz mais que uma vez e dá sempre um nome diferente. Mas pronto, é Agosto e tá calor)
Este site, onde cheguei através dos esdruxulos, tem outros testes, mas acho que vou deixar o How weird are you? para amanhã. Tal como o nome havaiano... Caipira, filha, chega-te à frente que este segundo teste é para ti!
Aqui também somos pelo comércio justo
Como no Café é costume estar-se atento ao Mundo, hoje apareceram por lá brilhantes fotos. Para lá não se ficar sem lugares para mais alguém se sentar, ofereço aqui uma janelinha cor-de-rosa, porque quantos mais melhor.
E porque não me apetecia uma gaja (hoje já falei de mais nelas), escolhi o Damon Albarn. Mete tomates e os Gorillaz têm muita pinta. (por acaso ainda hesitei entre ele o Chris Martin... que se lixe)
Mais fotos em maketradefair
Wednesday, 17 August 2005
Prémio mas é que fica mesmo bem!
É impressão minha ou o Zezé Camarinha fica mesmo bem naqueles anúncios da Olá?
É claro que o homem é foleiro, tem todo aquele anti-glamour e é mesmo brega, mas não consigo deixar de me rir com o «it's beef of cake, baby», e o «thank you very nice» à beira da piscina.
E um gajo que aceita gozar consigo próprio tem uma restiazinha de mérito.
É claro que o homem é foleiro, tem todo aquele anti-glamour e é mesmo brega, mas não consigo deixar de me rir com o «it's beef of cake, baby», e o «thank you very nice» à beira da piscina.
E um gajo que aceita gozar consigo próprio tem uma restiazinha de mérito.
Tuesday, 16 August 2005
Tiro no pé
Não sei se foi boa ideia a da RTP em mandar um gajo chamado [Manuel] ALEGRE PORTUGAL fazer reportagem nos incêndios de Pampilhosa da Serra.
Monday, 15 August 2005
É isto...
Cá está ela, a ensaimada. Nem doce nem amarga, apenas um estado de espírito bem enroladinho.
Som puro
Para terminar a orgia que foi a passagem pelos U2 em Portugal, procurei avidamente na TV as reportagens sobre o concerto, entre o curioso e o invejoso de quem foi. Arrasador, nada menos que isso. O «um, dois, três, catorze», foi falhado por uma das tvs, as outras apanharam o momento de arranque. Para não variar, a SIC pareceu-me a que teve melhor reportagem: bastante concerto, q.b. de depoimentos - afinal já nos tinham chagado a cabeça na SIC Notícias com as entrevistas ao povo (sim, Little, tou ctg). Mas por cima disto tudo, o que mais me impressionou nas migalhinhas de felicidade que pudémos ver, foi a qualidade do som. Há muita gente que diz «para quê ir ao concerto ver aquilo de longe e com mau som?» Acontece que aquilo ontem estava tão bem tocado, tão bem afinado que parecia tiradinho do disco, dava quase para fechar os olhos.
Eles dizem que a partir de ontem são portugueses. Porreiro, pá.
Eles dizem que a partir de ontem são portugueses. Porreiro, pá.
Sunday, 14 August 2005
Pódio da crueldade
1. Medalha de ouro: há muita gente cruel, mas ninguém como as crianças. E estas são cruéis porque dizem a verdade e nada mais do que isso, sem paninhos quentes. Não há a mentira bondosa, apenas as alcunhas feias, os degredados no recreio. Se não és giro não és fixe; se és gira entras no grupo, mesmo que comas os macacos que tiras do nariz;
2.Medalha de prata: depois temos os velhos, que acham que já podem dizer e fazer tudo porque já passaram por tudo na vida, incluindo passar à nossa frente na caixa do supermercado. (PS, alertado pela Little Arsonist: as velhas viram testemunhas de jeová)
3. Medalha de bronze: a seguir temos as gajas. Ah, que raça. Se gostamos somos amigas até à morte, contamos tudo umas às outras e quem se mete com a minha amiga ou pisa a mochila dela é como se pisasse a minha também. Mas se não gostamos somos as maiores cabras que for possível. Inclui um ódio inato à Catarina Furtado. (adenda: na maioria dos casos, ou pelo menos eu.)
2.Medalha de prata: depois temos os velhos, que acham que já podem dizer e fazer tudo porque já passaram por tudo na vida, incluindo passar à nossa frente na caixa do supermercado. (PS, alertado pela Little Arsonist: as velhas viram testemunhas de jeová)
3. Medalha de bronze: a seguir temos as gajas. Ah, que raça. Se gostamos somos amigas até à morte, contamos tudo umas às outras e quem se mete com a minha amiga ou pisa a mochila dela é como se pisasse a minha também. Mas se não gostamos somos as maiores cabras que for possível. Inclui um ódio inato à Catarina Furtado. (adenda: na maioria dos casos, ou pelo menos eu.)
Boa onda e a Liberdade no coração
Não pude deixar de sentir um arrepio - tal como todos os que estavam comigo na sala de olhos postos na TV, certamente - pela maneira verdadeira como pediu ajuda e falou para todos.
Fica-lhes bem, a medalha, ali ao lado do coração.
(foto Tiago Petinga/Lusa in publico.pt)
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